Persimmon (from July 3rd)

Today I just ate the saddest persimmon of my life and that, in the beginning of July!* Now I am just stoned mourning for its 4 dried leaves and a little bit of orange flesh left on it, which I can not throw away. As I caress its dried leaves among my fingers for the hundredth time, lick the leftover orange stain, smell it and examine how smooth and straight its four corners are, I feel just mesmerized by the realization that I do hold persimmon leaves in my hand.

There might hardly exist any fruit so tightly bond to my childhood and Tehran or any tree I have so watched in all its four seasons such as persimmon. I know a lot of Tehranis who have never seen persimmon blossoms in their lives, for they never stared among its green leaves in May - when persimmon trees bloom - in order to discover the tiny but strong four petal white blossoms among these leaves. I also know a lot of Tehranis who know nothing of the magic of this tree in fall, when its ripe fruits on the branches tempt every passanger and its leaves turn color with the most spectacular shapes and patterns to the most wonderous colors of autumn, until they finally fall. Now I sit here with dried leaves of this half ripe Israeli persimmon in my hand and think of my childhood, the taste of persimmon in November and of persimmon trees. I know of no other town in the world, where the yard of every houshold is decorated with a persimmon tree, even should it be - as of the case of my childhood house - the only tree.

The dried persimmon leaves take me 6000 km away, to Tehran; a Tehran of other colors and other atmosphere these days, a Tehran sinking in blood and burning up in life burning flames. My heart beats in the streets of this city these days, more than ever. I miss the allies, the yards and the persimmons of this city; I miss people who buy persimmons, who plant persimmon trees and who do not take the time to watch their trees carefully; people who - like the leaves of a persimmon tree in fall - are being separated from their branches one after another these days and indeed, how wonderously colorful and graceful do each of them fall to the ground!

I wish spring would come upon this persimmon tree, Tehran, soon und so it sould bloom again with the tiny beautiful blossoms.


(p.s. *Persimmon is an autumn fruit.)

The Stories they tell

These Days every Iranian pair of eyes is a book of 1001 nights
Every Iranian is a Scheherazade telling stories to survive one more night
For none knows, what tomorrow will bring
Look into them, but look deep
You will hear the cries of men and women
The silent scream of those, who shall not be allowed to say a word
You will hear the stories carved in their hearts
The stories of decades of pain, fear, blood and suppression
But listen further and you shall hear them chant
You could hear the saddest ballads sung out of their ripped lips
Every Iranian knows a sad song to sing
As well as each one of them would know a verse of Hafez by heart
But should you look deep into their eyes these days
You would also see courage beyond imagination
You could fear wrath, so strong no human can take on their own
There are also fear, pain, grief and despair
But every Iranian bears Arash’s Bow and Kavè’s Crest these days
It is all in their eyes and in the hands that keep holding on to each other

"Do not be afraid, for we stand together!", they say...

You never thought
How loud a scared gasping for more air would get over the years,
if you won't let them breath.

Their silent scream frightens you to the very bone,
haunts you every night and day,
Much fiercer than your armed men could frighten them.

Gary: My First Year

Did I truely believe she had come all the way from the sky just to fall on me?
I guess it was what I mostly wanted to believe anyway.
I wanted to be greater than Jupiter, standing next to her in Person
I wanted to get as high as possible
I just felt the urge in me to give her all I had
and maybe, just maybe, some of what I even did not have.

I remember the first glance on the day we finaly got to meet,
which made me buy my knife the day after.

I felt like a god back then holding my knife
with the resolve that it was goanna be the only thing worthy of taking her life.

April 2009

I know, I totally missed April. I am sorry, I really missed my weblog but between the finals and the new project*, there was merely the time to post. I demand forgiveness!

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* Yes I am starting a new vampire story, let's see where it leads.

Unplugged - Kyanousch, in der Höhle

Kyanousch fühlte sich wie in dem Durcheinander einer Brahms Sonate gefangen und gleich abgesperrt. Dieser riesige Russe, der weder für Kyas noch für Kyanouschs Verstand zu begreifen war, erschien mitten in seinem Gedankenüberflut und verschwand dann wieder wie ein leichter Hauch. Verwirrt und beängstigt sah Kyanousch nach, wie dieser sich eine Locke aus Max’ Haar anschaffte und konnte dabei das Gefühl nicht erschütteln, dass etwas an seiner Art falsch war. Als er dann Francis wieder anblickte, war von all den Gedanken und Sorgen, die Vitali Kyanouschs schon gesättigtem Kopf schenkte, nur die Angst geblieben. Vor diesem Riese hatte Kyanousch Angst, auch wenn der Lore in ihm, Kya, sich nichts daraus machen mochte; eine Angst davor, wie Vitali wie in einem alten Science-Fiction aus einer anderen Dimension plötzlich vor ihnen erschienen war, wie er grinste, wie er Max’ Haar geschnitten hatte und vor allem aber die Angst, er möge nun über sein Geheimnis und über seine Schwäche bescheid wissen, krabbelte seine Luftrohr hoch, als Francis endlich anmerkte, dass die vier nun tatsächlich da draußen auf sich gestellt waren. Kyanousch wollte genauso aufstehen, mit Francis zur Suche aufmachen, dann sogar leise fluchen, während er hoffte, es wäre ihnen nichts zugekommen. Doch die Hände seines Freundes - die seines Anführers? -, sein Blick und abschließend seine Worte forderten den kleinen Jungen, zu bleiben und sich auszuruhen. Normalerweise hätte er nicht so einfach zugehört, er hätte Francis erwidert und mit ihm argumentiert, vor ein paar Minuten aber hatte Kyanousch Francis sein Wort gegeben, er wurde tun, was dieser von ihm verlange. Zur Francis’ Erleichterung waren sich beide Kya und Kyanousch darüber einig, man müsse sich an dem Gesagten halten.

Nun donnerten Francis’ Wörter in seinem Kopf, vor allem als der Anführer Adrenalins gebeten hatte, Kyanousch sollte auf ihn warten, ganz so wie er bewusst fürchtete, Kya würde den Weg rüber zu Kyanousch blockieren.
‘Bitte Kyanousch, warte auf mich!’, jedes einzelne Wort dieses Satzes spielte in Kyanouschs Kopf ganze Tonarten hoch und wieder tief. Er fühlte sich wie in einer verrückten Brahms Sonate gefangen. Den Rücken gegen das Gestein lehnend umarte er seine Knien und legte den Kopf auf sie, der Blick in die Dunkelheit gerichtet. Er wollte einfach unentdeckt in dieser Ecke bleiben, ganz gleich wie schlecht die Luft hier war und wie stark es stank. Die Müdigkeit und der Hunger der letzten Tage überholten ihn und Kyanousch schloss die Augen. In seinem Kopf spielte er nun tatsächlich Brüche von Brahms 3. Sonate, was für einen Beobachter hieß, dass Kyas Finger leicht und manchmal heftiger zuckten, bis er endlich einschlief.

* * *

“Du bist ja echt blöd!”, meinte der 9 jähriger Junge, der sich neben ihm auf dem Boden niederließ, während er Kyanousch ein Tuch gab. Schluchzend nahm dieser das Tuch, wischte das Gesicht, putzte die Nase und plapperte dabei Wörter, die für einen Fremden nicht zu verstehen waren. “Ja, ja!” erwiderte der Junge kopfschüttelnd und legte seine Hand tröstend auf Kyanouschs Rücken, der dabei vor Schmerzen zusammenzuckte. “So hart hat er doch nicht geschlagen!”; protestierte sein Zwillingsbruder, der aber doch seine Hand abnahm, “Du benimmst dich schon wie ein Mädchen!”, scherzte er aber mit einem ernsten Blick, worauf Kyanousch das Gesicht verzog. Sein Bruder seufzte, “Fürs Zusammenreiten mit Opa machst du alles durch, bei ihm bleibst du aber stur und siehst nicht, wie er dich liebt.” Als Kyanousch ihn verwirrt ansah, grinste der Junge sieghaft, “Bu'a (Papa auf Lori, wird wie französisches boit ausgesprochen) bringt nur dir Kamantsché bei. Du darfst sogar sein eigenes anfassen!”, sagte er dann.
Dass es tatsächlich etwas Sonderbares zwischen Zwillingen gab, konnte Kyanousch nur bestätigen, und seien sie sogar so unterschiedlich, wie sein Bruder und er waren.

4 years

Exactly 4 years since I started writing here. It has become kind of my virtual home along these 4 years, a safe place for all which goes on in my head and in my heart. Would like to thank all who have payed me a visit these four years, wanted to sing you all one of the songs I usually whisper or sing aloud, as some of you might already know my voice while singing, as some of you might have sung with me once...

Please, do have a seat! Please, make yourself at home! Would you like something to drink? Some new year cookies maybe?

Rieche den Frühling!

Bunte, kleine Blumen auf dem Gras,
Frisches Grüne des Grases unter einem Baum,
Zwitschern der Vögeln auf den Zweigen der alten Baum,
Der hell grüne Mantel des Baums,
Zierliche, kleine Blätter auf jedem Gewächs,
und der Wind, der nicht mehr so kalt durch die Äste weht;

Alles, was mich nochmal zu einem kleinen Teil des gesamten Leben auf dieser Erde macht.
Lasst mich zu ihm!

Fehlerrechnung

Einen Fehler neu zu definieren wäre bestimmt nicht meine Aufgabe gewesen,
Sollte ich nicht unzählbar viele begangen haben.
So wurde ich bestrafft,
Von drei himmlischen Göttern höchst persönlich,
Um die Definition eines Fehler so umzuformulieren,
Dass so wenig wie möglich von meinen eigenen darunter fallen.
Es ist in der Tat eine fast unmögliche Aufgabe,
Vor allem wenn man jedes Mal aufs Neue eigene Fehler aufzählen muss.
Als die drei Gottheiten aber wieder meine Wenigkeit gen Himmel verlassen wollten,
Glaubte ich einen Funkeln Hoffnung hinter einer bitteren Reue in ihren Augen gesehen zu haben.
Seitdem lässt mich eine Frage bei der Erfüllung meiner Aufgabe nicht mehr in Ruhe:

Wie oft machen die Götter Fehler, denen sie sich nicht besinnen möchten?

Just Another Day

For what it seems this world would never cease
to amaze, threaten, amuse, frustrate, fascinate, frighten or torture me.
I wonder everyday, what it is that bounds me to this life
though there is less certainty with the answer
as my days counted for this life pass by.
I witness life feeling hopelessly powerless
in changing anything about this peculiar yet unique current.
I get washed away with the flow and blown away with the winds
which may just accidentally bring me to my home some day
where I would finally belong.

For All It Is Worth

A flow
of time, of life, of blood, of words;
A flare
of colors, of memories, of notions, of moods;
A flame
of a desire, of a birth, of a fire, of a hope;
A life
you hold in the palm of your hands;
A dance
your feet keep dancing for the whole eternity;
A smile
matching perfectly only your lips;

your one and only chance for alle the pain

and all the joy in the world.

Das Wappen einer Elfe/ The Crest of an Elf

The River

I can not help remembering the river. It was no big or wild one, but still it was the river - the more I think of it, the more I come to believe - unlike any other. It sort of came from the mountains, over the hill and then passed directly through the forest and yet flowed so peacefully all along its path. The water was clear, and mostly cold, the stones were all somehow shining from the bottom of the river and there were also tiny little fish living their joyful life in it where the mountain met the hill. No one ever bothered to look for either end of the river, for it was of no matter. The most important was the very existence of the river and the life it brought to us. It was the river that mattered, not its origin nor its destination.



I always remember the majestic feeling of watching the water flow. We used to go to the river and watch it in silence for an hour, then the music would begin, a soft, mellow melody of the souls. No one ever seemed to be in a hurry during the ritual, so slowly some would take off their cloths to join the river while others would light fire where the musicians played and the singers went on singing. Then the naked dancers would get in the water, let the kind and merry water take away all fear and despair. The other group of dancers were the fire dancers, who would first be baptized in the river by the river dancers and then, soaked in water as they were they would join the flames to keep the harmony between the flowing water and the burning flames. No one wanted to give in to sleep in such a night.

I know of no voice more familiar to me than that of the river and no face smiling as magnificently with the joy of all living souls as the path of the river through our lands. I can not help remembering the river over and over, not since I was obliged to leave its site for years now. All that I can still wish for, is for my body to reunite with the river after life ceases to flow through it, so that maybe my soul would also be blessed with joining the river.

A Glimpse of my Time

I was pleasantly Gary today, so much of him, that I believe I even looked differently.

the wwW

I found this website accidentally and I enjoyed straying for a while, so I thought I might as well share it with those interested.

sharp

The rush of pain in your mind,
you know very well that your body has no choice but to give in.
You would suffer without needing to be hurt.

You want to get up,
to dress up and dance all your way away from here,
but there is nowhere you really would want to go to,
you just want to see that you have been away,
that you have overcome the cage inside your mind.
If you could only get your numb feet to move,
you would already be dancing!

And then they come, the silent screams,
their deafening echoes inside your head
as well as the delicate taste of your own blood.

ein neuer Lauf

Still und solide, langsam ändert sich der Lauf deiner Zeit.
Es ist nicht die Zeit, die sich ändert,
sondern nur der Lauf deiner, der still und solide wird.
Ob du die Glocken noch hörst,
ob du es noch zum Anblick Regenbogens schaffst,
ob du das aufbackende Brot riechst,
ob die Narben auf deiner Haut noch schmerzen
oder ob dir das Wasser immer noch frisch schmeckt,
kann keiner außer dir wissen;
denn deine Zeit trennt sich langsam von unserer.

Wenn du noch lächeln kannst,
wenn du unsere Augen noch sehen kannst,
wenn der Wille, mitzusingen, noch nicht in dir verstorben ist,
wenn deine Beine noch tanzen können
und wenn deine Hände immer noch die der Anderen festhalten können,
kannst du immer noch mit uns das Fliegen aufs Neue lernen
und keine Zeit mit keinem Lauf wird dir im Wege stehen können.

Ahmad Schamlu - die gemeinsame Liebe

Bin keine Geschichte, die du erzählen kannst
Bin kein Lied, das du singen kannst
Bin kein Ton, den du hören kannst
Oder Etwas, das du sehen
Oder Etwas, das du wissen….

Ich bin das gemeinsame Leid
Schrei mich auf!

p.s. ein kleines Stück von Schamloo, einer der unentbehrlichen Dichter

meine lieben Menschen

So ein seltsames Gefühl, wenn ich es mir bedenke: unter den Menschen
und doch so fern von ihnen.

Wir sehen uns und ich verberge eine Menge,
wir hören uns und ich verschweige so vieles,
ich werde eventuell noch verstanden doch ich sage nichts.

Wovor habe ich Angst?
Ist es Angst oder Enttäuschung?
Vielleicht sogar die falsche Sicherheit des einsamen Leidens.

Die Wahrscheinlichkeit ist noch größer,
dass das Ganze nur eine Nebenwirkung vom jahrelangen Schmerzen ist,
die von den Menschen immer noch unbedeckt beleibt.

An Ana

Ich muss jedes Mal darüber nachdenken,
warum dein Märchen keine Fee hatte,
die dir einen Wunsch erfüllen sollte,
da deine Liebe nicht weniger als märchenhaft war.


Ein Märchen geschah vor unseren Augen,
wir waren da,
wir atmeten dieselbe Luft wie du,
über uns derselbe Himmel,
lebten wir auf denselben Straßen,
wo du dich verliebt hast;

Du, das wunderhübsche Mädchen dieses Märchens,
das es noch im 21. Jahrhundert fertig brachte,
sein Herz ohne wenn und aber jemandem anderen zu verschenken.

Es fehlte nur deine Fee,
die dir einen Wunsch erfüllte
und nur wenn ich es wissen könnte,
wo sie sich während deines Leidens aufhielt!

Als du mir "die kleine Meerjungfrau" im Kassettenrekorder vorspieltest,
in jener unschuldigen Kindheit,
war es dir bewusst, dass du auch eines Tages so leicht, so unschuldig, so jung, so hübsch und so verliebt uns verlassen wurdest?

Dein Märchen spielte vor uns ab
und mit verwunderten Augen nass von Tränen
gehen wir noch jeden Tag auf derselben Erde,
die nun dich in sich verbirgt.